Nueve años y un furgón.

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Viva la libertad, decías.

Soñabas con un mundo que ya habías olvidado, con la calle, con tu hijo, con viajar, con ver el mundial de Sudáfrica, con volver a ser lo que eras hace 9 años.

Me enseñaste a reírme en la cara de los problemas, a no olvidar para lo que estamos aquí, que es para ser felices y hacer felices a otros. Y tu cara de niño malo me daba fuerzas para seguir trabajando por vosotros.

Y hoy, tengo miedo. Tengo miedo de que no hayas podido salir. Tengo miedo de que hayas pasado nueve años en una celda de 2x3 para oler la libertad durante unos segundos, y volver a ser preso del sistema, de los "nazis", quedando de nuevo oculto en un habitáculo oscuro, sin ventanas y con ruedas, camino de aquél lugar donde, tú mismo lo decías, no te apetecía volver.

Amigos, amigas, decidme, ¿qué puede haber hecho una persona, un joven de veintipicos años como tú o como yo, para pasar nueve años entre rejas, sin ningún tipo de privilegio, sometido a torturas y abusos, y el día de su libertad, encontrarse con unos perros vestidos de uniforme que vienen a darle caza para devolverle a "su país"?

Esto es el sistema. Esto es la ley de extranjería. Esto, y todas y cada una de las historias personales de miles, cientos de miles, de hombres y mujeres que al parecer no queremos en nuestros barrios por apellidarse "ben Arabi" y llevar hiyab.

Hoy la rabia se transforma en miedo, el miedo en tristeza y la tristeza en desesperanza. Y las bombas que hacen volar maderos ya no sirven para cambiar el mundo.

La lucha continúa.